DESPUÉS DE TODO

DESPUÉS DE TODO

Llévate el lobo azul
Déjame el lila pálido

(Ana María Iza)

Parece que, después de todo,

ese brillo que encendía la mirada

y parecía un imán entre dos seres

no tuvo la lectura más correcta…

Esa luz que desprendían las pupilas

era de lobo hambriento y al acecho

para cercar la solitaria presa

que tarde o temprano atraparía

para jugar con ella entre sus garras.

Parece que, después de todo,

aquellas mariposas que volaron

—ocultas en la línea del diafragma—

mientras trazaban rumbo de cosquillas

anegando de sonrisas el miocardio,

no eran sino polillas invasoras

que dejaron hecho un trapo el corazón

—vaya agujeros—

antes de ir a morirse en sus esquinas.

Parece que, después de todo,

aquí no pasó nada o casi nada…

Sobre la piel del lobo se quedaron

unas cuantas polillas medio muertas.

Y una caperucita tropezó

al derramar su miel, por ser incauta.

FRIVOLIDADES

FRIVOLIDADES

Hay días malos, días que crecen
en un charco de lágrimas.

(Blas de Otero)

Podría nombrarte presidente,

ministro plenipotenciario

de un reino de tristezas.

Eres causa de llantina,

de suspiros que me ahogan

y no alivian —ni un poquito— este mosqueo

que oprime mis entrañas.

Podría nombrarte, si estuvieras…

Adónde mando tanto enojo

si no te das por enterado,

como esos diputados incapaces

—enfermos de avaricia—

posesos de congénita sordera,

cegados por su sombra:

única estrella en el Congreso.

Hoy, entre trasiegos y binomios

de vida complicada y de dilemas.

podrías sentirte, como ellos,

nefasto dirigente

de un amplio reino de tristezas.

Has levantado piedra sobre piedra

murallas de dolor donde me atrapas

sin ganas ya, sin fuerzas y sin voz.

Como ellos consiguieron con nosotros:

me tienes indignada.

Ahora te investiría presidente

de este amplio territorio de aflicción,

aunque ojalá no llegues a enterarte;

opinarías que son frivolidades

entrar a comparar nuestras desdichas

con las de estar regidos por felones…

Hoy siento la amargura

de tener que sufrir —sin más remedio—

el lastre de vivir tanta injusticia

en medio de tu apática sordera,

y en un pueblo asqueado de traiciones.

ORACIÓN DEL COBARDE, POR JESÚS SANGÜESA (MI PADRE)

Entre unas viejas fotografías familiares, encontré una carpeta de cartón azul, dentro de ella  vi un cuadernillo con varios folios escritos a máquina, y una hoja de papel cuadriculado con lo que parecía ser el borrador de unos versos manuscritos. Se trataba de unos poemas escritos por mi padre. Lo primero que pensé es que esas cosas sólo ocurrían en las novelas, o en las películas; sabía que a mi padre le gustaba escribir y disfrutaba con la lectura, pero  desconocía su vena poética. Siempre había creído que esto de la literatura era una herencia que le debía a mi abuela materna, de la que conservo, en calidad de depositaria familiar, más de doscientos poemas. Pero leer los sentimientos de mi padre, de su puño y letra, me ha supuesto una emoción y una conmoción indescriptibles. Este borrador lo escribió en Valencia, el 20 de octubre de 1983, en plena Reconversión Industrial, cuando Levante se vio azotado por el paro y la población se empobreció rápidamente, sin horizonte de esperanza, como otras zonas de España:  Bilbao, Cádiz, Vigo...

Mi padre fue el Presidente de la Mesa del Metal, en Valencia, durante muchos años, y vivió todo aquel desastre con inmenso sufrimiento e impotencia. Murió en agosto de 1989, sin superar el dolor que esta primera gran crisis le produjo. Ahora siento una inmensa pena por no haber hablado con él de todas estas cosas, por no haberle escuchado y comprendido de la manera  que él se merecía, y un cierto alivio al pensar que, por lo menos, no ha tenido que vivir todo el desmoronamiento actual. Y que no ha tenido que sentir la cobardía de todos los que lo estamos permitiendo. El contenido, y no la forma, es lo que me me ha empujado a rendir homenaje a este hombre, mi padre, a quien voy descubriendo cuando  ya no puedo decirle que, aunque yo era rebelde y pensaba de manera distinta, a mí también me duele España. Y que me siento orgullosa de parecerme a él, pese a todo.

ORACIÓN DEL COBARDE

Está quieta la luz,

están quietas las aguas.

El aire no se mueve.

¡Señor! ¿Qué es lo que pasa?

Se han cegado mis ojos,

no tiene sed mi alma.

Mi corazón no late.

¡Señor! ¿Es que estoy muerto

o es que soy un cobarde?

Ante mí, día a día,

están matando a España,

a la esposa, a la madre,

también a mis hermanas

y a mis amadas hijas.

Aquello que es mi Patria.

Y todo lo contemplo con horror,

con espasmos de ira,

pero quieto y sentado,

sin que mi honor me diga:

Vete a morir de nuevo,

que te maten.

Todo menos esperar

que esta jauría te destruya.

Somos gusanos miserables

que no nos rebelamos.

No hay nobleza en el español

al que le roban todo

y ni siquiera tiene lágrimas

como las de Boabdil

al perder su Granada.

Sus brazos no se mueven,

sus voces no se alzan

en busca de justicia,

ni siquiera ante Dios

para pedirle amparo.

Empobrecido el obrero

y el patrón despojado… 

Se arrugan en un rincón

y en un letrero escriben

que no tienen trabajo.

Mendigan una ayuda.

Cualquiera de ellos dice

que dejó de ser hombre

y resbaló hacia el fondo,

dejando atrás su cumbre

de dignidad talada.

Les miro con tristeza

pero quieto y sentado,

mi corazón no late.

¡Señor! ¿Es que estoy muerto

o es que soy un cobarde?

UN DÍA CUALQUIERA

UN DÍA CUALQUIERA

…que no nos deje ningún día
llevar sin nadie la mirada.

 (Dora Castellanos)

Amaneció un día diez, un día cualquiera,

no delataba nada el almanaque

sobre su semblante de papel

entintado por dígitos solemnes:

La soledad del uno,

en compañía del cerco

inexorable de la nada…

Un día cualquiera en el cómputo final

del tiempo que nos mide la existencia.

No se dieron presagios de temblores

en el aire, ni llovieron luceros

desde el cielo, ni las estrellas

mostraron sus fulgores más hermosos.

No hubo nada, tan sólo nuestros pasos

entre las piedras marcadas por la historia,

los focos programados, la arboleda,

y dos miradas enlazadas

hasta fundirse entre los labios.

No hubo nada, tan sólo un beso.

Y la evidencia de que aquel día diez

ya nunca sería un día cualquiera.

RECITAL CONTRA LA VIOLENCIA SOCIAL DEL GRUPO DE POESÍA DEL AULA DE ENCUENTROS DEL CÍRCULO DE BELLAS ARTES EN EL ATENEO DE MADRID

El Grupo de Poesía del Aula de Encuentros del Círculo de Bellas Artes, que preside y coordina Alfredo Piquer, dará un recital dentro del Ciclo contra la Violencia Social,
en la Tertulia Pensamiento Marginal del Ateneo de Madrid, el próximo domingo.
Intervendrán los poetas: Ana Galán, Elena Gonzalez, Evaristo Cadenas, Paco Montesinos, Jose María Herranz, Aureliano Cañadas, Cristina Cocca, Carlos Vazquez, Gonzalo Melgar, Jose Mª Garrido  y Alfredo Piquer, como coordinador del Grupo.

PRESENTACIÓN DE ATLAS POÉTICO, VIAJERAS DEL SIGLO XXI

ENCUENTRO

ENCUENTRO

La luz es la certeza de la sombra.
La sombra es la ilusión de la luz.

 (Adonis Ahmad Said Esber)

En el girar continuo de los astros

se esconden voces que se buscan

- sonidos sin palabras-

cantos que sólo escuchan quienes vibran

desprendidos del cuerpo al encontrarse

para cerrar los ciclos de la vida.

Esos ciclos de luz que se generan

cuando el amor fulgura

para rasgar tinieblas, y conduce

-por misteriosas sendas-

hacia las cumbres de lo ignoto.

Quizá por eso se perciban

vuelos de magia sobre el aire,

sin distancias marcadas por las pieles,

ni quebrados silencios en las bocas.

Encuentros presentidos

-destino de existencias enlazadas-

proyectados más allá del tiempo.

Ancestrales designios

que se afirman en el curso del agua,

del viento, entre las llamas o en las rocas…

(EL AÑO DE LAS TRECE LUNAS)

RECITAL EN BELMONTE, CUENCA, EL 27 DE ABRIL

Conferencia impartida por el historiador D. José Rodríguez Molina, de la Universidad de Granada.

Recital y actuación musical del grupo La Calle de Javier- Javier Calle- y de la poeta María Sangüesa, en el castillo.

Vino de clausura.

Entrada libre.

MARATÓN DE POESÍA EN LA DELEGACIÓN DE LA ONCE

LUIS EDUARDO AUTE, PREFIERO AMAR

No, no es fácil regresar de la apatía, de la desgana, de la falta de motivación, de la decepción del mundo que nos rodea, de la constante pregunta de si sirve de algo tanta lucha y tanto dejarse la piel en proyectos  para intentar mejorar tanto desastre... desastre social, desastre político, desastre económico, desastre sanitario, desastre judicial, desastre educacional,  desastre nacional, desastre mundial. 

Siempre manipulados por ineptos que mienten como bellacos, que roban como lo que son: ladrones vestidos de siglas, de siglas diversas, por supuesto.

Siempre gobernados por prestidigitadores expertos en hacer desaparecer sobres en sus cuentas suizas, isleñas, o quizá en sus propios bolsillos... que se nota menos.

Puede que sea posible que lo único que merezca la pena sea amar: amar tus sueños, amar a tus amistades, amar a tu familia- aunque sólo sea a lo que te queda de ella-. Atreverte a amar tras el desamor...  aunque pueda dolerte.

Pasa el tiempo y Aute siempre seguirá estando vigente...