jueves, 29 de abril de 2010

MARÍA SANGÜESA: EBRIA DE TI

Imagen de Internet


EBRIA DE TI

Ebria de ti vivía y en mi ausencia
hice cuanto pediste que yo hiciera.
Quiéreme, pediste
y yo te quise.
Ámame, rogaste
y yo te amé.
Aléjate, impusiste
y me alejé.
Perdóname, dijiste
y perdoné.
Vive sin mí, gritaste
y yo viví.
Olvídame, imploraste
y te olvidé.
Vuelta a mi ser de aquella borrachera,
de nuevo se cruzaron nuestras huellas...
Y no puedo entender lo que te apena,
pues hice cuanto pediste que yo hiciera.

miércoles, 28 de abril de 2010

CAMILO SESTO: TERCIOPELO Y PIEDRA



Llegué, hace casi nada, de Valencia. Quería comenzar aquí con algún cantante valenciano... ¡madre mía!, qué tarea tan difícil. Las voces de mi tierra adoptiva son magníficas, desde el malogrado e irrepetible Nino Bravo, hasta el inquieto y excepcional Francisco, pasando por Joan Bau o Bruno Lomas. Aunque Camilo Sesto, quizá, sea de los más conocidos. Este cantante es de aquellos que tienes que haber escuchado en directo para saber calibrarlo en todo su valor. En el escenario era una maravilla, te arrancaba del asiento por su forma de entregarse en cada una de sus interpretaciones; no era únicamente su voz, sino su madera de artista, vivía con intensidad cuanto cantaba, te electrizaba. Tiene bastantes canciones que poseen unas letras preciosas, muchas de ellas acompañaron mi primera juventud. He elegido ésta porque yo, que siempre diré que soy una calamidad para retener en mi memoria las letras, me quedé con ésta, bueno, con parte de ésta... y es que desahoga bastante cantarla a pleno pulmón cuando tu "parejo" te ha hecho una faena. Te libera tanto que, después de cantarla un par de veces, ya te has armado de valor para cantar "las cuarenta" al interfecto. No, no aconsejo que lo hagáis porque el resultado es que te das cuenta de que como mejor te encuentras es sola, sin ser el juguete de nadie, y para eso tienes que estar muy segura de tu decisión. No es lo mismo una relación de más de veinte años que otra que no ha llegado ni a los tres... aunque si a los veinte intentan jugar contigo, no sé, habría que pensar que te mereces algo mejor... ¡Uy!, que me estoy liando y alguien puede pensar que esta entrada va dirigida a su situación particular y, como ya sabéis, siempre hay que decir que cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

LETRA DE TERCIOPELO Y PIEDRA.

Te equivocaste, corazón, te equivocaste,
yo no soy ese amor
a quien se niega o exige pasión
cuando tú tienes ganas.
Yo no soy ese amor
que depende del frio o calor,
te molesta o calienta tus sábanas.

Te equivocaste, corazón, te equivocaste,
yo no soy ese amor
que se queda mirando el reloj
mordiendo las horas hasta que llegas.

A ver si te enteras
que no soy quien puedes tomar o dejar
cuando quieras.
Eres terciopelo y piedra,
eres agua y arena,
yo no soy quien esconde un dolor
ni oculta una lágrima,
yo no soy quien se deja
ni amar por lástima
Terciopelo y piedra
agua y arena.

Te equivocaste corazón, te equivocaste
yo no soy ese amor,
que se bebe como un licor
y luego tiras la copa.
Yo no soy ese amor
que se hunde por un error
aunque la barca este rota.
Te equivocaste corazón, te equivocaste
yo no soy ese amor
que se calla por temor,
te dice a todo que sí,
sea lo que sea.
A ver si te enteras
que conmigo no puedes jugar
por más que te quiera.

domingo, 25 de abril de 2010

MARÍA SANGÜESA: ESTACIONES

Imagen farm4.static.flickr.com de Internet,

ESTACIONES

Son filos aguzados los raíles

que desgarran mi ser, mi carne entera,

en este ir y venir de tantos trenes

sin un fin de trayecto en nuestras vidas.


Y pasan calendarios de pesares

como vientos plagados de amarguras

que empujan con manos transparentes

su piel de acero y de cristal transida.


Un puñado de ausencias y de adioses

se desgrana ya, gavilla inquieta,

en el beso que da la bienvenida.


En el fugaz cruzar de nuestro instante

ignoran los andenes nuestros pasos,

sin saber del amor que los habita.

viernes, 23 de abril de 2010

INAUGURACIÓN DE JAVIER COPPEL

Obra de Javier Coppel, acrílico sobre lienzo, La Boda.

He recibido una invitación de Javier Coppel para la inauguración de su exposición, mañana sábado, 24 de Abril. En esta ocasión va a mostrar las obras que ha pintado entre el año 2000 y el 2010. Son 31 cuadros, catorce óleos, quince acrílicos y dos acuarelas:

Exposicion de pinturas en la galeria EGAM
Calle Villanueva 5 bajo interior derecha, cerca de Retiro, metro Principe de Vergara en Madrid
Los horarios son. el sabado 24 de 10:00 a 14:00 y de lunes a viernes 25-30 de 10:00 a 14:00 y de 17:00 a 20:00.

En la actualidad tiene otra exposición virtual en la Galería María Pestana, titulada Reflexión sobre el Pasado, que me parece de una temática muy atrevida y candente. En ella aborda los Desastres de la 2ª Guerra Mundial, creo que este era el primer título, pues su intención era enlazarlos con los Desastres de Goya. Es una visión irónica sobre la crueldad de lo que ocurrió en la Alemania nazi, con un Hitler caricaturizado, junto a retratos de grupo en los que aparece Stalin, y diversas escenas plenas de amargas reflexiones sobre toda la violencia que genera una guerra. Los colores utilizados en esta colección son el negro y el rojo, junto a toques anaranjados, y unas texturas deliberadamente inacabadas, en algunos lienzos, para transmitir un intenso dramatismo , junto a la crítica sobre quienes tanto dolor y tragedia sembraron en el siglo pasado. Aquí tenéis el enlace por si queréis visitarla:http://www.mariapestanaartgallery.com/art_javier_coppel.html

http://www.mariapestanaartgallery.com

En Junio de 2009, escribí esto, con motivo de su anterior exposición:

Javier Coppel cursó estudios de Bellas Artes, pero ha pintado desde siempre. Le araña minutos al tiempo para poder seguir expresando su creatividad mediante los pinceles. Es un artista vocacional que, como tantos de nosotros, ha tenido que dedicarse a otros trabajos por imperativos prácticos de la vida. Así ha llegado a ser uno de los profesores de tenis más reconocidos de nuestro panorama deportivo, por su escuela han pasado muchos nombres famosos... Pero esto de la pintura es una necesidad para él, es el cauce por el que discurre su mundo interior. Cómo él mismo nos cuenta en su invitación, su obra es fruto de la imaginación y del sentimiento. Casi todos los poetas utilizaríamos, más o menos, las mismas palabras para indicar la base de nuestras creaciones. Y es que Coppel es un poeta que pinta, que nos deja un universo mágico en cada uno de sus lienzos, en ellos circula un aire de recuerdos con tintes de ensoñación, un halo de nostalgia y un cierto misterio, como el de esas fotografías antiguas que sé que le fascinan. Y, además, los cielos que deja plasmados en muchos de sus cuadros, alcanzan potestad de protagonismo, el colorido y el movimiento que nos transmite con sus juegos de luces entre las nubes les da vida propia. Las figuras femeninas son una constante en su obra, los ojos de sus mujeres tienen ese punto inquietante que solamente he percibido en Modigliani y en él.

Os vuelvo a recomendar que visitéis su exposición, pues se tarta de un pintor de talento y originalidad incuestionables.


jueves, 22 de abril de 2010

INVITACIÓN DE ALENA COLLAR Y SU POEMA: QUE NUNCA SE LLAMÓ BRONCE

Recibí esta invitación de Alena Collar para le día 23, el próximo viernes. Estará en La Clandestina a partir de las ocho de la tarde, en la calle de La Palma nº 49.
Allí estarán, además de Alena, otros autores de la editorial Policarbonados, Mariano Velasco (editor, librero, escritor y poeta), Elena Casero, Ariza... y otros escritores como Alma Pagés. En fin, que es una pena no poder tener el don de la ubicuidad y poder estar allí también para compartir tan grata compañía y tan excelentes lecturas, en la noche de los libros madrileña. Por cierto, en La Clandestina tienen mis libros.
Hoy os traigo, casi de contrabando, un poema de Alena que nos dice mucho de su inmensa sensibilidad poética, de su ternura, de ese saber sugerir tan suyo, de esa mirada hacia atrás que, a veces, resulta transida de dolor, pero desprovista de amargura. Alena, mujer de cristal, frágil y transparente al mismo tiempo que dotada de una calidad de acero, de una fuerza interior arrolladora, de una capacidad de creación y de trabajo inagotable...
Al pie de su poema tenéis el enlace de la invitación que ha publicado en su blog, con esa forma de decir tan suya, os recomiendo que la leáis.
Y también me parece muy interesante la entrada de Amando Carabias, Pavesas y Cenizas, que acabo de leer y cuyo enlace os dejo aquí mismo:
http://amandocarabias.blogspot.com/2010/04/veintitres-de-abril.html


Que nunca se llamó Bronce

Como una túnica que se desliza sin ruido abierta en abanico

Y cae:

Lenta

Lenta

Suave

Alfombrando ya tapiz el recuerdo para que no se vea.

Duérmete:

En el hilo breve de la aguja abandonada.

Sin prisa

Sin prisa.

Tan despacio.

Mientras la luz derrama pétalos de terciopelo y seda

Entretejidos:

Uno-dos

Uno-dos

Carrete.

En las alcobas inexpugnables de una memoria lejana.

Que nunca se llamó bronce sino naufragio.

http://alenacollar.wordpress.com/2010/04/21/mi-23-de-abril-en-la-clandestina/

martes, 20 de abril de 2010

FRANCISCO BRINES: MIS DOS REALIDADES

Francisco Brines, imagen de Internet, Ideal.es.

Francisco Brines me gusta porque sabe crear unas imágenes muy mediterráneas, no digo levantinas, sino mediterráneas en toda la extensión de su significado. Hay algo en su forma de versificar me recuerda a Luis Cernuda, quizá también a Altolaguirre. Me interesa mucho su manera de expresar el tiempo, su implacable paso, tema muy frecuente en su obra, como lo son la soledad y lo fugaz del paso del amor por la vida, lo que le da a muchos de sus poemas un tono nostálgico muy personal. He copiado de Internet sus datos biográficos, están muy resumidos porque su obra es ingente y los premios muy numerosos, así que no he tenido más remedio que ajustarme a esta recensión que ya estaba elaborada en la página dedicada a él en: Poesía Hispanoamericana.

Reseña biográfica

Poeta español nacido en Oliva, Valencia en 1932.
Estudió Derecho en Deusto, Valencia y Salamanca y cursó estudios de Filosofía y Letras en Madrid.
Es uno de los poetas actuales de más hondo acento elegíaco. Pertenece a la segunda generación de la post-guerra, y junto a
Claudio Rodríguez y José Ángel Valente, entre otros, conformó el «Grupo de los años 50».
Fue lector de Literatura Española en la Universidad de Cambridge y profesor de español en la Universidad de Oxford. En el año
2001 fue nombrado miembro de la Real Academia Española, para reemplazar la silla vacante tras el fallecimiento del dramaturgo
Antonio Buero.
Se destacan entre sus obras: «Las brasas» en 1959, «Palabras a la oscuridad» en 1967, «El otoño de las rosas» en 1987, y
«La última costa» en 1998.
Entre los premios recibidos, aparecen: Adonais de poesía en 1959, Premio Nacional de la Crítica en 1967, Premio de las Letras Valencianas en 1967, Premio Nacional de Literatura en 1987, Premio Fastenrath 1998 y Premio Nacional de las Letras Españolas en 1999.

MIS DOS REALIDADES

Era un pequeño dios: nací inmortal.
Un emisario de oro
dejó eternas y vivas las aguas de la mar,
y quise recluir el cuerpo en su frescura;
pobló de un son de abejas los huertos de naranjos,
y en tomo a tantos frutos se volcaba el azahar.
Descendía, vasto y suave, el azul
a las ramas más altas de los pinos,
y el aire, no visible, las movía.
El silencio era luz.
Desde el centro más duro de mis ojos
rasgaba yo los velos de los vientos,
el vuelo sosegado de las noches,
y tras el rosa ardiente de una lágrima
acechaba el nacer de las estrellas.
El mundo era desnudo, y sólo yo miraba.
y todo lo creaba la inocencia.

El mundo aún permanece. Y existimos.
Miradme ahora mortal; sólo culpable.

lunes, 19 de abril de 2010

VICENTE GALLEGO: LA LLAMADA DE LA SELVA

Vicente Gallego. Imagen de Internet /www Ideal.com

Ya que estoy en Valencia voy a aprovechar la ocasión para mostraros algunos de los poetas valencianos que más me gustan. Comienzo por Vicente Gallego, prácticamente un autodidacta que comenzó a escribir y a publicar siendo muy joven. Ha conseguido bastantes premios y reconocimientos. Su poesía me parece dotada de una frescura muy especial, es coloquial, desprovista de retóricas trasnochadas, transmite de forma muy directa. Y me entusiasma su lectura.

VICENTE GALLEGO

Escritor y poeta, Valencia en 1963.
Comenzó los estudios de letras, que no concluyó porque se dedicó a trabajos muy diversos como jardinero, portero, repartidor, bailarín... mientras leía y estudiaba la obra de poetas como Juan Ramón Jiménez, Luis Cernuda y Blas de Otero, entre otros.
Es uno de los principales representantes de la poesía de la experiencia, que fue una corriente de la lírica española que predominó sobre otras en las décadas de los 80 y 90. La crítica literaria ha enmarcado su obra en este grupo, junto a la de autores como Luis García Montero, Felipe Benítez Reyes o Carlos Marzal.
Le concedieron el premio Rey Juan Carlos I, 1987, por «La luz, de otra manera»; el Premio a la Creación Joven de la Fundación Loewe, 1990, por «Los ojos del extraño»; el Premio Internacional de poesía Ciudad de Melilla, 1995, por «La plata de los días»; y el Premio Fundación Loewe 2001, por «Santa deriva».
Es autor además de «El sueño verdadero» Madrid 2003.
Tiene poemas traducidos al italiano, francés, portugués, húngaro y búlgaro.

LA LLAMADA DE LA SELVA

Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía
con el que yo he jugado algunas tardes.
Sin apretar los dientes me estiraba del brazo,
paseaba conmigo, se sentaba a mis pies
en los fríos inviernos.
En los días aciagos, por probar su obediencia,
le lanzaba mi alma, y ella me la traía
dulcemente empapada en su aliento doméstico.
Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía,
que hace tiempo ha adoptado
esta fea costumbre de morder a su amo.

HIMNO DE VALENCIA CANTADO POR FRANCISCO



Esta es la primera entrada que puedo hacer desde Valencia. A muchos les extrañará que abra con este himno, pero es que a mí me emociona cuando lo escucho desde Madrid. Ya sé que no nací aquí, pero llegué a principios de la década de los sesenta, siendo muy pequeña y siento a esta tierra como mi segunda casa. Aquí siguen viviendo mi madre y mis hermanas... a veces, me planteo regresar y permanecer en este lugar en el que pasé parte de mi infancia y de mi juventud. No sé lo que haré, pero la tentación es muy fuerte.
A continuación, como una pequeña explicación, podéis leer algo de la historia de esta música y de su letra. Lo he copiado de la Wikipedia, es muy interesante para quienes no son de aquí. Sé que me leen muchos amigos de otros países que nunca han estado en esta tierra valenciana, que es muy hermosa, tan bonita que desde la casa de mi familia hasta el mar, el paseo es muy largo, pero da la impresión de que se está caminando por un vergel...

En el año 1909 se celebró la Exposición Regional Valenciana. Esta Exposición fue secundada por su presidente Tomás Trénor y Palavicino, y por el Ateneo Mercantil de Valencia.
Debido a este evento, Trénor encargó la creación de un himno para esta exposición al maestro José Serrano Simeón, quien se encargaría de la música, mientras que la letra debía de realizarla Don Teodor Llorente. A pesar de ello, y a causa del demoramiento de Teodor en crear la letra debido a discrepancias ideológicas sobre su contenido, José Serrano comenzó por sí mismo a escribirla, siguiendo los modelos del poeta Maximiliano Thous.
El himno resultante recibió una importante aceptación en la Exposición. Sin embargo, recibió críticas por parte de la clase política, especialmente de los blasquistas y del nacionalismo valenciano, por el verso de "Para ofrendar nuevas glorias a España" con el que comienza la letra del himno.
Poco tiempo después, los alcaldes de los ayuntamientos de Castellón de la Plana, Valencia y Alicante decidieron que aquel himno se convirtiera en el himno del Reino de Valencia, siendo aprobado en mayo de 1925. En un principio, el Himno de Valencia fue conocido como Himno de la Exposición, debido a que su creación se debía a este evento.

HIMNO DE VALENCIA

Para ofrecer nuevas glorias a España
todos a una voz, hermanos, venid.
¡Ya en el taller y en el campo se oyen
cánticos de amor, himnos de paz!
¡Paso a la Región
que avanza con marcha triunfal!
Para ti la vega envía
la riqueza que atesora
y es la voz del agua cántico de alegría
al compás y al ritmo de guitarra mora.
Paladines del arte te ofrecen
sus grandes victorias;
y a tus pies, sultana, tus jardines extienden
un tapiz de murta y de rosas finas.
Ofrecen frutas doradas
los paraísos de las riberas;
cuelgan los pendientes
bajo las arcadas de las palmeras.
Suena la voz amada
y en potentísimo, vibrante eco,
notas de nuestra albada
cantan las glorias de la Región.
Valencianos en pie levantémonos.
Que nuestra voz
la luz salude de un sol nuevo.
Para ofrecer nuevas glorias a España
todos a una voz, hermanos, venid.
¡Ya en el taller y en el campo se oyen
cánticos de amor, himnos de paz!
¡Ondeen al aire
nuestra Señera!
¡Gloria a la Patria!
¡Viva Valencia!
¡VIVA! ¡¡VIVA!! ¡¡¡VIVA!!!

EN VALENCIANO

Per ofrenar noves glories a Espanya
tots a una veu, germans, vingau.
Ja en el taller i en el camp remoregen
càntics d'amor, himnes de pau!
Pas a la Regió
que avança en marxa triomfal!
Per a tu la vega envia
la riquesa que atresora
i es la veu de l'aigua càntics d'alegria
acordats al ritme de guitarra mora.
Paladins de l'art t'ofrenen
ses victòries gegantines;
i als teus peus, sultana, tons jardins estenen
un tapís de murta i de roses fines.
Brinden fruites daurades
els paradisos de les riberes;
pengen les arracades
baix les arcades de les palmeres.
Sona la veu amada
i en potentíssim, vibrant ressò,
notes de nostra albada
canten les glòries de la Regió.
Valencians en peu alcem-se.
Que nostra veu
la llum salude d'un sol novell.
Per a ofrenar noves glòries a Espanya
tots i una veu, germans, vingau.
Ja en el taller i en el camp remoregen
càntics d'amor, himnes de pau!
Flamege en l'aire
nostra Senyera!
Glòria a la Pàtria!
Visca València!
VISCA! VISCA!! VISCA!!!

miércoles, 14 de abril de 2010

CATORCE DE ABRIL

veletasvioletas.files.wordpress.com

Hoy es el cumpleaños de mi madre. Nada menos que ochenta y cinco, mañana estaré con ella en Levante, celebrándolo. En días como el de hoy, mi abuela hacía una doble celebración, preparaba el cumpleaños de su hija y formaba un ramo de flores de tres colores: violeta, amarillo y rojo. Lo situaba a la entrada de su casa, allá en Alhucemas, a mí me encantaba... mi familia era un retrato del mapa político de España.
Cuando cuento que mi abuelo era monárquico y mi abuela republicana, y que se amaron con locura hasta que ella murió, a los setenta y ocho años, los amigos me miran con incredulidad. Pero es rigurosamente cierto. Tan cierto como que el hermano de mi madre era de la CNT (Confederación Nacional del Trabajo), y los maridos de mis tías eran huérfanos de fusilados, uno del PSOE y el otro del PC, es decir, no se podía estar más a la izquierda. La hecatombe se produjo cuando apareció mi madre diciendo que se había enamorado de un capitán del ejército, que había sido alférez provisional, en el bando franquista, claro... y se casó con él, con mi padre.
A primera vista se podría pensar que las discusiones políticas tendrían que envenenar el ambiente familiar de una manera terrible, ¿no es así? Pues nada más lejos de la realidad. Nunca pesencié ni una sola discusión entre ellos, veía que se abrazaban, que nunca había una voz más alta que otra, jamás escuché un insulto, que se hablaba de música, de pintura, de literatura, de nosotros... aquellos niños que éramos sus hijos y que jugábamos juntos como buenos primos hermanos, que es lo que éramos. Entre nosotros primaba una figura que adorábamos: nuestra abuela. Ella nos hacía pasteles, nos enseñó a dibujar y nos contaba cuentos e historias... historias que nos enseñaban a pensar por nosotros mismos. Era maestra, periodista y profesora de dibujo y pintura. Nos contaba que el hombre y la mujer eran iguales, eran compañeros. Que había habido una guerra injusta contra la voluntad de un pueblo. Que las armas aparecían cuando no existían razones para convencer. Que todos los seres humanos eran iguales, sin diferencia de colores de piel, sexo o religión. Que no era justo que la riqueza se acumulara en unas cuantas manos, mientras había tantos que se morían de hambre. Que, en caso de duda, siempre nos pusiéramos al lado del más débil. Y tenía una especie de cuadernillo que sacaba de un cajón, le gustaba leerlo, ahora sé que era la Constitución de 1931, la guardaba junto a una cajita llena de pins con la bandera republicana y siglas de partidos de antes de la guerra. Cuando comencé a mostrar una salud bastante delicada, mis padres me dejaron con ella, siempre me pareció maravilloso que aquello ocurriera. Sus cuidados me hicieron recuperar la salud y la educación que me inculcó ha sido el bagaje que me ha hecho ser quien soy a través de todos los avatares de la vida.
Ella era el fruto de una época en la que en España se creía en la Justicia y la Igualdad. Y yo soy fruto de ella. Feliz día de la República.

martes, 13 de abril de 2010

MARÍA SANGÜESA: SI PUDIERA

Imagen de Internet:.amazonaws.com,vuelo mariposas.


SI PUDIERA
 Alma que como el viento vaga inquieta 
y ruge cuando está sobre los mares, 
y duerme dulcemente en una grieta. 
(Alfonsina Storni)
Si pudiera verte…
Serías reflejo intangible
en las dormidas aguas de un estanque
contemplando en la noche los luceros
con mirada de tiempo en lo infinito.

Si pudiera oírte…
Serías sinfonía de astros en el aire
que desciende de lo azul y de lo alto,
cadencia en lluvia de sonidos
perdidos, en los cielos o en las aguas.

Si pudiera olerte…
Serías hierba sobre la tierra
aromada de insectos y de flores
abierta a los soles y a los vuelos.
Y allá en la mar serías
fragantes olas de algas y salitre.

Si pudiera besarte…
Serías mariposa que asciende
tan libre como extraña,
tenue roce del viento.
Y en los océanos serías
 sumergida caricia de sirena.

Si pudiera beberte…
Serías  agua fresca en tibias rocas,
nacida de su hondura
en manantiales liberados
para sembrar la vida entre sus breñas.

Si pudiera verte, oírte, olerte,
besarte, o beberte…
Tendría la evidencia
de que existes, de que en mi piel habitas,

de que somos uno. Y te llamas alma.

lunes, 12 de abril de 2010

ALENA COLLAR: LOS SIGNOS OCULTADOS

Alena leyendo

LOS SIGNOS OCULTADOS

Como decir palabras y ocultar la sangre...
signos, ciudades interiores del fracaso,
- ah, impasibilidad externa del rostro-
círculos, rodeos en torno al sigilo.

Pero la sangre permanece
-astrolabio-
he aquí las huellas en el discretísimo huir de la tarde:
abren sus brazos
venas
arterias como incienso
velas encendidas
la victoria es un lujo impensable para la muerte.

Desde el germen esperando
Sin ecos
Sin espalda.
Desnuda.
Latiendo.

Alcuza que recoge el agua aún sin esparcir.

Como un cielo de cipreses verticales que derramará el otoño.

(Alena Collar)

Aquí, al final de este intenso poema, tenéis los enlaces en los que podéis disfrutar de la revista de arte y cultura, Alenarte, creada y dirigida por Alena Collar, periodista, profesora de Lengua y Literatura, escritora y poeta. Entre sus libros se encuentran: Teatrerías, La Casa de Alena, y Estampaciones.
Alenarte es una revista digital muy interesante y de amplia difusión, su media estadística supera las trescientas mil visitas, a lo largo y ancho del planeta.
En este último número ha publicado un poema del cantautor y poeta, AlbertoMorales. Y me dio la sorpresa de hacer una crítica de mis cuentos Del Más Allá, podéis acceder a ella desde el primer enlace que aparece a continuación de este texto. También hay un artículo del escritor Amando Carabias. En fin, que he disfrutado de manera especial de este último número, pero tengo que deciros que mi recomendación es que no os la perdáis nunca, siempre hay en ella algo sorprendente, algo que descubrir, algo que aprender. Y mucha calidad.

http://alenarterevista.wordpress.com/2010/04/08/los-fantasmas-y-maria-sanguesa-por-alena-collar/
--
http//alenarterevista.wordpress.com
(Nuestra Revista Quincenal)

http://alenar.wordpress.com
( Actualidad Alenarte)

http://alenarteradio.blogspot.com/
(Nuestra Radio)

jueves, 8 de abril de 2010

4ªPRESENTACIÓN DE LA PIEL DEL VIENTO, EN ALPEDRETE


Presentación de la obra de María Sangüesa
“La Piel del Viento”
en la Casa del Pueblo de Alpedrete.
Grupo de Cultura. Colectivos de Participación Ciudadana
Calle Colmenillas, 3
Sábado 10 de Abril de 2010.
12:00 horas.
Presenta: Delfín Yeste

FLASH

No dudo que ha sido el viento trayendo y llevando razones y sinrazones el motor conspiratorio de la peripecia humana.
Si es aura en el ala de tantos sueños, brisa en el alféizar de tantos olvidos...
Si es huracán conspiratorio del Eros y el Tanatos...¿por qué contrapuntea, yérguese y eriza el devenir de lo que tenemos, de lo que perdemos, de tanto cuanto hubiéramos deseado?
Conflictos y alumbramientos entran en "La Piel del Viento" de María Sangüesa, donde la palabra percute y tiñe lo conminatorio, la delación de la metáfora herida y nos da tarea urgente de que, enmedio de cada pedernal, el arco-iris aún es posible...
No hay consecuencia efímera, cuando tus manos entre mis manos recorren el silencio, nos dice la vida.

Delfín Yeste.

miércoles, 7 de abril de 2010

MANÁ/JUAN LUIS GUERRA: BENDITA TU LUZ

Hay veces en las que te encuentras con personas que desprenden una luz especial. Son momentos en los que bendices el instante en el que esas personas aparecieron en tu camino. No es que se trate de historias de amor, no, ni mucho menos. Más bien son almores, amores del alma que aparecen y permanecen en tu vida con una presencia que no tiene nada que ver con la distancia física, con esa distancia que se mide en centímetros o en quilómetros. Son esas amistades que van formando nuestro bagaje afectivo, son esa familia que tienes la oportunidad de elegir, y a la que te unen lazos que son mucho más fuertes que el ADN. Y que se encuentran en muchos puntos distintos de este planeta, y que permanecen en ti, aunque se hayan hayan marchado a donde no puedes seguirles, a otros espacios que te imaginas de luz, porque... ¿a qué otro sitio puede volar la luz que les envuelve?



Bendito el lugar y el motivo de estar ahí
bendita la coincidencia.
Bendito el reloj que nos puso puntual
ahí bendita sea tu presencia.
Bendito Dios por encontrarnos en el camino
y de quitarme esta soledad de mi destino.

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
desde el alma.

Benditos ojos que me esquivaban,
simulaban desdén que me ignoraba
y de repente sostienes la mirada.
Bendito Dios por encontrarnos
en el camino y de quitarme
esta soledad de mi destino.

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada, oh.

Gloria divina de esta suerte,
del buen tino,
de encontrarte justo ahí,
en medio del camino.
Gloria al cielo de encontrarte ahora,
llevarte mi soledad
y coincidir en mi destino,
en el mismo destino.
Épale

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada.

Bendita mirada, oh,
bendita mirada desde el alma.
Tu mirada, oh oh,
bendita, bendita,
bendita mirada,
bendita tu alma y bendita tu luz.
Tu mirada, oh oh.
Oh oh, te digo es tan bendita
tu luz amor.
Y tu mirada oh, oh.
Bendito el reloj y bendito el lugar,
benditos tus besos cerquita del mar.
Y tu mirada, oh, oh.
Amor amor, qué bendita tu mirada,
tu mirada amor.

domingo, 4 de abril de 2010

PAUL ELUARD: BUENA JUSTICIA

Paul Eluard, fotografía de Internet.

Anoche estuve conversando, durante casi una hora, con un amigo argentino por cuya amistad siento veneración. Hablamos de los judas y de sus treinta monedas, también de las monedas del César, de la vida (o de las vidas), del amor, y de esas pequeñas muertes cotidianas que se te agazapan en algún punto intercostal y parecen robarte el aire, pero que no te congelan el corazón, aunque sientas que se te puede detener en cualquier momento.
Su vida es una auténtica novela, una novela de aventuras y viajes que me fascina escuchar, aunque él parece no darse cuenta de ello, lo encuentra natural, al fin y al cabo es lo que ha vivido... ¿hay algo más natural que el curso de la vida?
Me deja siempre un sabor dulce en el alma. Después de tantas peripecias vitales, de haber visto tanta miseria humana, de haberse visto en situaciones extremas, de haber sentido tantas heridas, sigue creyendo en el amor, sigue creyendo en la bondad del ser humano. En esto último yo también creo. Y me deja siempre una pregunta en el aire... ¿María, será que no hemos aprendido bastante? Y sé que la respuesta es que hemos aprendido, pero que nos negamos a perder la fe en el ser humano, a pesar de los pesares, porque si un día perdemos esta fe habremos perdido la vida.
Y me vino a la memoria este poema de Eluard, que no es de los más conocidos, pero que a mí me produce una gran paz leer y releer. Y aquí está, para él y para vosotros.


LA BUENA JUSTICIA

La ardiente ley de los hombres
De la uva hacen vino
Del carbón hacen fuego
De los besos hacen hombres

La dura ley de los hombres
Quedar intacto a pesar
De las guerras y de las miserias
A pesar de los peligros de la muerte

La dulce ley de los hombres
Transformar el agua en luz
El sueño en realidad
Y los enemigos en hermanos

Una ley antigua y nueva
Que se va perfeccionando
Desde el fondo del corazón del niño
Hasta la razón suprema.

sábado, 3 de abril de 2010

C. SÁNCHEZ FERLOSIO/ A. PRADA: EL MUNDO QUE YO NO VIVA



Este poema de Chicho Sánchez Ferlosio fue musicado por Amancio Prada, la combinación resultó ser francamente hermosa. He encontrado esta versión que aúna las voces de Amancio Prada y Mª Dolores Pradera, con el fondo visual de algunos cuadros de Van Gogh. Me ha parecido una verdadera joyita y he querido compartirla... en la mañana de este día madrileño de nubes y frío, en el que parece flotar cierto aire festivo debido a las vacaciones de Pascua, pero en el que los vientos de crisis no dejan que se expanda, como otras veces, el gozo popular de las gentes paseando por las calles, entre caminatas, risas, cañas, vinos, tapas y esas variadas y múltiples celebraciones del Sábado de Gloria.
Ayer, con motivo de todas estas celebraciones, estuve en Toledo. Allí había muchísima gente en sus plazas y calles, pero creo que, por primera vez en muchos años y por estas fechas, nos resultó fácil encontrar sitio, tanto en sus restaurantes como en sus bares, fiel indicativo de que no hay alegría económica a la hora de concederse un extra, un capricho, un pequeño dispendio para darle gusto al paladar y alegría al cuerpo, con alguna copita que no fuese solamente de agua... eso sí, los bocadillos y las latas de cervezas, zumos, y refrescos (o sus restos), se veían por doquier, y la gente, mayoritariamente joven, se encontraba sentada en cualquier sitio que permitiera unos minutos de reposo: escalones, jardineras, bordillos de las aceras...
La Catedral, cerrada desde las cinco de la tarde, y con misa cantada entre sus muros, invitaba a unos instantes de recogimiento. Pasamos a su interior para disfrutar unos minutos de su majestuoso gótico, de los pasos procesionales, de los retablos, etc. Y acabamos escuchando, en versión cantada, un fragmento del evangelio en el que se narraba, a tres voces, el beso de Judas. Algo se me retorció por dentro, yo diría que fue eso que llamamos alma. Y, entonces, recordé tantos besos de Judas recibidos a lo largo de mi vida, especialmente en estos últimos años, pensé en algunas personas a las que he ayudado, incluso a legalizar sus papeles, para encontrarme con que su pago ha sido difamarme, mentirme, impagar sus deudas, engañarme en lo profesinal, sin escrúpulos, para su exclusivo lucro... me faltó el aire y tuve que salir afuera. La persona que me acompañaba me preguntó qué era lo que me ocurría, le respondí que me había sentido indispuesta por el beso de Judas. Y me respondió de forma rotunda: no olvides que acabó ahorcándose. Y yo no pude sino contestar: pero es que aquel Judas tenía conciencia...

jueves, 1 de abril de 2010

MARÍA SANGÜESA: SEMANA SANTA

Imagen de Internet.

Este soneto, de rima blanca, lo escribí hace seis años. Pido disculpas a quienes lo puedan considerar irreverente, para mí no lo es porque el amor siempre estará por encima de los ritos del dolor y de la muerte. Y aquel fue un tiempo de amor, quizá de la única vez que sentí en mi vida la intensidad del verdadero amor. Como también, casi tres años después, sentí su herida. Desde entonces, lo que haya ocurrido en mi vida ha formado parte de un proceso de olvido, de una etapa de aprendizaje. Y no deja de ser anecdótico. Hubo quien, al notar mi soledad y mi sufrimiento, pretendió instalarse en mi vida para comer mi pan y beber mi vino, pero yo no comulgo con ruedas de molino y no quiero lumpen alguno que se aproveche de mi espacio vital. Hubo, también, algún amigo, tan herido y solo como yo, que compartió un tramo de este proceso de olvido, hasta que vimos que unir dos soledades tan sólo era agrandarlas, así que nos seguimos llamando amigos, queriéndonos en la distancia y compartiendo nuestro afecto, por senderos distintos. Hoy, en este Jueves Santo, doy por finalizado mi Calvario. Siento restañadas mis heridas, sé que he cerrado un largo proceso de olvido. Entera de nuevo, y libre de caminar sin lastres, abrazo esta libertad que algunos llaman (equivocadamente) soledad, y me dejo inundar por su luz, por su energía creadora, por todos los caminos que me ofrece. Y sé lo que quiero. Y tengo fuerza para llegar allí.


SEMANA SANTA

La pasión del pueblo, desbordada,
se derrama entre cantos y gargantas.
Se desliza el rito entre las calles
como sierpe de cera y luminarias.

Llueven tras los vidrios transparentes
dolores de escayola. Y en madera
eternos van los cristos lacerantes
arrastrando tras de sí sus largas penas.

Un ramo de saetas rasga el aire:
se desgrana un canto en la pantalla
mientras pasan las velas titilantes.

Y la pasión desborda nuestros seres,
ebrios de piel los dos sobre la cama.
Ritual nuestro es amar sobre la muerte.


(La Piel del Viento)